入夜以后，风便凉了。
我推开半扇窗，见月色落在阶前，淡得像一层旧霜。案上的灯燃了许久，灯花结了又落，纸上却始终只有寥寥几字。
不是无话可写。
只是有些话，在心里放得太久，真到了落笔的时候，反而不知道该从哪里说起。
年少时，总以为来日方长。
总觉得山水可以慢慢走，花可以慢慢看，人也可以慢慢等。后来才知道，所谓来日方长，不过是少年人的一句妄言。
春去秋来，故人渐远，旧事渐凉。
回头再看，很多路已经不能重走，很多人也早已不在原处。
唯独你。
我连你是谁都不知道，却偏偏等了这么多年。
有时候，我也觉得可笑。
这世上哪有一个人，会为了一个从未见过的女子，守着一场连自己都说不清的念想。
可每逢夜深，四下无人，风从窗外吹进来，我还是会想起你。
想你此刻身在何处。
是住在烟雨里的江南，还是在一座落雪的小城。
想你是否也曾独坐窗前，看过与我一样的月。
想你是否也曾在人潮散尽以后，忽然觉得心里空落落的，像是忘了一个很重要的人，却怎么都想不起他的名字。
若真有那一刻。
我想，那个人也许是我。
我曾在梦里见过你许多次。
有一次是在长桥边。
天刚下过雨，河面蒙着一层薄雾，你撑着伞，从桥那头慢慢走来。
我看不清你的眉眼，只记得你的衣袖被风吹起，发间似乎簪着一朵白花。
你从我身边经过时，没有停。
我却回头看了很久。
后来梦醒了。
窗外正下着雨。
那一夜，我忽然难过得厉害。
仿佛真的错过了你。
还有一次，是在一场大雪里。
你站在梅树下，穿着一身素衣，肩头落满了雪。我隔着很远叫你，你没有回头。
我想走近，可无论怎样走，那段路都没有尽头。
最后你还是消失在风雪里。
醒来时，天还未亮。
炉中的火已经熄了，屋里冷得很。
我坐了许久，竟分不清究竟是梦太真，还是这些年的等待，本就是一场梦。
大概人到了某个年纪，才会明白。
真正让人难过的，从来不是失去。
而是你明明还什么都没有得到，却已经开始害怕失去。
我怕这一生太短。
怕等不到你。
怕你也曾来过，却在某一条街、某一场雨、某一次擦肩里，与我错过。
更怕有朝一日，我终于见到你时，我们都已经不再年轻。
你已有了你的归处。
我也成了你眼里的陌路。
若真如此。
那我大概也只能站在远处看你一眼。
不惊扰，不相认。
然后把这些年所有没有说出口的话，都咽回心里。
有人说，相逢是缘，错过也是缘。
可我始终不喜欢这句话。
若真心喜欢一个人，谁又甘心只做她命里的过客。
谁不想与她看尽长安花，听遍江南雨。
谁不想在岁月老去之前，牵一次她的手。
我也曾想过。
若有一日，真的等到你了，我要带你去一处安静的地方。
那里不必繁华。
有一间小院，一棵老树，几畦花草便好。
春日听雨，夏夜纳凉，秋时看叶落，冬日围炉煮茶。
你若喜欢琴，我便听你弹。
你若喜欢安静，我们便一整日不说话。
你在窗边看书，我在灯下写字。
偶尔抬头，看见你还在。
便觉得人间很好。
我想要的，其实从来不多。
不求你惊艳世人，也不求你事事温柔。
你可以有脾气，可以沉默，可以偶尔任性。
我只是希望，在你难过的时候，愿意让我知道。
在你走累的时候，愿意回头看我一眼。
我会一直在那里。
不是等你成为谁。
只是等你回来。
可这些，也不过都是我想象里的后来。
真正的你，到如今仍在远方。
于是我依旧一个人看花，一个人听雨，一个人走过长街。
见到好看的风景，会想你若在就好了。
听到一首旧曲，也会想你会不会喜欢。
甚至偶尔在人群里见到一个相似的背影，我都会下意识停住脚步。
可每一次，都不是你。
这些年，我已经习惯了失望。
却始终没有学会放下。
有时候我也问自己，还要等多久。
一年？
十年？
还是这一生。
没人给我答案。
月亮不会，风不会。
你也不会。
可我还是想等。
不是因为笃定你一定会来。
只是觉得，若连等待都没有了，这漫长岁月便真的只剩下岁月。
如今，我的鬓边也渐渐有了风霜。
再不是当年那个敢说“此生非你不可”的少年。
我开始懂得聚散无常，也懂得世事难全。
只是偶尔在这样的夜里，灯影微晃，月色照进来，我还是会生出一点不合时宜的奢望。
想着也许有一天。
院门会被人轻轻叩响。
我起身去开。
门外站着一个风尘仆仆的女子。
她望着我，眼里有很深的疲惫，也有很浅的笑。
然后问我。
“你还在等吗？”
我想，我不会问她这些年去了哪里。
也不会怪她为何来得这样迟。
我大概只是看着她。
看很久。
然后说一句。
“回来就好。”
可是窗外的风又起了。
院门始终没有响。
只有月光，一寸一寸落下来。
落在旧阶上。
落在空椅上。
也落在我已经写了许多年，却始终没有写完的那封信上。
我忽然想。
若这一生终究等不到你，也罢。
只是来世若还能相逢。
你可不可以来得早一些。
别再让我。
一个人等到白头。
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